تَضُمُّني كما فرحةُ أُمّي الأولى بي
تُوثِّقني لذاك الوقت
الوقتُ قاتلٌ بحُسبان
تعتقلني للحب
الحبُّ بستانٌ سيهرب لقصصٍ أُخرى
الوعلُ العربيُّ
أخبرني بأننا كلُّنا نمشي
على زجاجٍ شفافٍ يقرأنا ببطء
فخجلتُ من بوحٍ ساقايَ للزمنِ المخبول
عكّازي الأخضر انكسر ليعيد أشجانه مرةً أُخرى
أغرمتُ بالبلاط العادي
لا أعلم لِمَ
هل لأنه سهلُ النوايا؟
لا أعلم
تذكّرتُ صديقي الذي غادر بالأمس
مع أنه انتحر هدوءًا وشغفًا
منذ عشرين عامًا
ولكن من كرمه
ترك رئتَيْه تتنفّسان أيضًا ببطء
أشجاره وقريته تُذرف دمعَ الندى عليه
قططه لها أجنحةُ السماء
تحاول ابتياع جناحين له
هو استقال من المدينة
المدينة جشعة، ما زالت تسرق الأطفال
الأطفال مُدنٌ وضِيعٌ وجبالٌ وحبال
الشمس تشرق
الفلاح يستيقظ
التُّراب يبتهل
أنتم نحن
نحن
شاعرٌ مخبول
يسجّل النقوش كندباتٍ على الجلود
فلْيترجم مترجمُ الوعد والصبح
استئصالُ زائدةٍ ومرارة
احتجاجًا على ذاك الدم
استسلمتُ لهذا الزمن
وتجبيرُ عظمٍ متهلهلٍ من الحزن
زميلي بالمستشفى به أربعةَ عشرَ كسرًا
ما زال يعرج
ما زال
يحلم
حادثٌ سببه مُستهتر
المُستهتر من هو؟
أليس منّا نحن؟
غرفة رقم ستة
كتب / خلف بُقنه
ليست هناك تعليقات:
إرسال تعليق