عن طفلٍ
يحكي مرارة الشارع والمارة.
الأب أخذته الريح،
والأم أخذتها الحياة.
صارت الأرصفة سكاكين،
وصار الليل خيانة،
والنهار جاسوس المهانة.
أربعون… خمسون…
لم يخرج ذاك الطفل من مآتمه.
شاهدته على التلفاز،
يمرر أصابعه على أحزانه،
لا ينظر إلى الوجوه،
فقط القلوب هي اهتمامه.
لم يتعلم الزراعة أو الكتابة،
بل تعلّم كيف يمحو الشوك آثاره.
ها هو قبرٌ يمشي ويتكلم،
ينثر أشجانه،
وهو يعلم، ولا يعلم، عن حاله.
أحب صندوقًا حديديًا مهمل
لأنه يغذي عظامه.
امتهن الصراخ في أعماقه،
لم تره الأماني،
فهي غريبة على أطماعه.
عطفت عليه تلك الشجرة العجوز،
فهو يختبئ هناك،
حتى
آخر
حياته.
يتيم لا يعرف الطريق.
كتب: خلف بُقن
ليست هناك تعليقات:
إرسال تعليق